смерть придет, у нее будут твои глаза.
Day 4; Лучший сон.
с детства я был немного странным ребенком. нет, странности, о которых я говорю, как таковыми странностями не являются, просто я был, да и сейчас есть, немного не такой, как все.
я не пытаюсь специально выгораживать это, не обманываю никого в данном случае, просто мыслю несколько иначе, чем те, кого знаю.
с тех пор, что я себя помню, всегда придавал огромное значение снам. прямо-таки идеальный сэр Макс. если мне снилось что-то плохое, то я грустил весь день, мог пересказывать все сны наизусть, каждую деталь, каждую мелочь, читал какие-то книги, цитируемые после... но особенно я любил и люблю сны, в которых я где-то нахожусь.
не знаю как описать это чувство, но мне кажется... нет, я уверен, что принадлежу этим местам, что я - их неотделимая часть.
сон, о котором я хочу написать - не самый лучший. хотя в каком-то смысле, конечно, такой. просто он сбывшийся.
когда мне было лет 9, мне часто снился город. чистые, но шумые улицы, зеленые аллеи, высокие светловолосые люди, вывески, которые я не мог прочитать, потому что слова на них расплывались, стоило сфокусировать взгляд. я часами бродил среди старинных домов, заходил в книжные магазины, пил кофе в уютном кафе за углом высокого серого дома.
помню залитый солнцем парк и кожаные сидения поездов в метро, заваленные снегом пригороды, отрывистую речь случайных прохожих.
длинную улицу с торговыми местечками, реку, окруженную каменными перилами и мостом...
я любил это место. я дышал его воздухом и не мог надышаться, я ловил ртом снежинки и любовался распускающимися почками на деревьях. а потом он перестал мне сниться.
прошло с тех пор почти 5 лет. я редко вспоминал о своем городе, не зная, что он реален.
когда после очередного утреннего переезда мы стали подъезжать к тому самому месту, ради которого я и поехал в Европу, мне казалось, что я сейчас задохнусь. я уже видел это туманное утро и ветряные мельницы, этот пригород, станцию метро, заросшую каким-то колючим растением, эти домики из красного кирпича...
я тогда чуть не заорал. вот оно, мое место, мой город из сна.
я втягивал легкими воздух и не верил. откуда я знаю, что если повернуть налево и пройти минут 20 вперед, будет парк с гнетущей атмосферой?
мой город - Берлин. моя река - Шпрея. улица из снов - Унтер Ден Линден.
мое волшебное место, где мне так хорошо, нашлось.
я нашел то самое кафе, книжный магазин и свой автобус.
я вернусь в это место. обещаю. потому что мы принадлежим друг другу.
с детства я был немного странным ребенком. нет, странности, о которых я говорю, как таковыми странностями не являются, просто я был, да и сейчас есть, немного не такой, как все.
я не пытаюсь специально выгораживать это, не обманываю никого в данном случае, просто мыслю несколько иначе, чем те, кого знаю.
с тех пор, что я себя помню, всегда придавал огромное значение снам. прямо-таки идеальный сэр Макс. если мне снилось что-то плохое, то я грустил весь день, мог пересказывать все сны наизусть, каждую деталь, каждую мелочь, читал какие-то книги, цитируемые после... но особенно я любил и люблю сны, в которых я где-то нахожусь.
не знаю как описать это чувство, но мне кажется... нет, я уверен, что принадлежу этим местам, что я - их неотделимая часть.
сон, о котором я хочу написать - не самый лучший. хотя в каком-то смысле, конечно, такой. просто он сбывшийся.
когда мне было лет 9, мне часто снился город. чистые, но шумые улицы, зеленые аллеи, высокие светловолосые люди, вывески, которые я не мог прочитать, потому что слова на них расплывались, стоило сфокусировать взгляд. я часами бродил среди старинных домов, заходил в книжные магазины, пил кофе в уютном кафе за углом высокого серого дома.
помню залитый солнцем парк и кожаные сидения поездов в метро, заваленные снегом пригороды, отрывистую речь случайных прохожих.
длинную улицу с торговыми местечками, реку, окруженную каменными перилами и мостом...
я любил это место. я дышал его воздухом и не мог надышаться, я ловил ртом снежинки и любовался распускающимися почками на деревьях. а потом он перестал мне сниться.
прошло с тех пор почти 5 лет. я редко вспоминал о своем городе, не зная, что он реален.
когда после очередного утреннего переезда мы стали подъезжать к тому самому месту, ради которого я и поехал в Европу, мне казалось, что я сейчас задохнусь. я уже видел это туманное утро и ветряные мельницы, этот пригород, станцию метро, заросшую каким-то колючим растением, эти домики из красного кирпича...
я тогда чуть не заорал. вот оно, мое место, мой город из сна.
я втягивал легкими воздух и не верил. откуда я знаю, что если повернуть налево и пройти минут 20 вперед, будет парк с гнетущей атмосферой?
мой город - Берлин. моя река - Шпрея. улица из снов - Унтер Ден Линден.
мое волшебное место, где мне так хорошо, нашлось.
я нашел то самое кафе, книжный магазин и свой автобус.
я вернусь в это место. обещаю. потому что мы принадлежим друг другу.